Apología de quien destruyó Chile

APOLOGÍA DE QUIEN DESTRUYÓ CHILE

Antonio Baeza, E. B. (2016)

Cuando existía Chile, su señoría / la pasábamos mal muchos

comparezco por violar la estrella / por quemar la bandera tricolor

por haber clavado diez estacas / en el corazón de la patria

por haber nacido globalizado y salvaje / vergüenza cívica

La estaca primera fue volverme rico / de verdad, millonario y trillonario

y haber engatuzado a terratenientes de Temuco / comprando mucho terreno

y se lo regalé al mapuche / fundamos el nuevo Wallmapu en mi fundo

La estaca segunda fue la guerrilla / la armamos a puro carburo de soldar

y unos cuantos tarros de leche Nido / y mestizos y mapuche, un par de gringos

junto a unas amigas kurdas / y cuadernos para escribir hasta cuando cagamos

La estaca tercera fue robar pólvora / del Regimiento Tucapel de Temuco

haber desarrollado ingeniería rústica / para una gran demolición

y, luego de haber evacuado el lugar / derribar el Costanera Center

La estaca cuarta fue que no haya muerto nadie / en tamaña destrucción

los medios de masas hicieron velatones / por la muerte de un mall

y la cara de duda impera / en las ovejas que extrañan el miedo

La estaca quinta cayó en Bellavista / la guerrilla provinciana fue a la tele

botó transmisores a punta de horqueta / las viejas en la casa echan humo

el matinal de mierda que ven se fue a negro / Chilevisión ardía

La estaca sexta fue que tampoco muriera nadie / los sacamos a todos

Patricia Maldonado fue dejando una huella de orina / Viñuela ya no se rió

los oficinistas evacuaron tranquilos / la tía del aseo nos sonrió

La estaca séptima llegó a los talleres castrenses / nos metimos en la noche

dimos amanita camuflada en café / a los pelados guardianes cagados de frío

que cuidaban el acceso a las máquinas / que quedaron hechas mierda

La estaca octava le llegó a la derecha / al ver a sus milicias cojas

Los aviones sin motor / los fusiles con municiones mojadas

Y a los que fueron entrenados en full-contact / les sacamos la conchetumare

La estaca novena le llegó a la izquierda / a la vanguardia de iluminados

que no oyeron de nuestras sangrantes bocas / las consignas esperadas

Y se refugiaron en sus mansiones / cuando la masa botó al Estado

La estaca décima, la última / fue dejar la bandera en blanco

el azul del mar se lo devolvimos a Bolivia / el blanco se mantuvo

por que sí hubo cordillera pero no sangre / aunque derramamos tinta

Así, su señoría, destruimos Chile / al cabo de siete meses

con premeditación y alevosía / con carburo y con filosofía

dejamos la bandera en blanco / como vencedores que nos rendimos

renunciando a construir país nuevo alguno / dejando la tierra desnuda

Admito culpabilidad y esta es mi defensa: / Quitamos armas de nuestras cabezas

Vidal juega por Alemania / Beausejour por el Wallmapu

Sin etiqueta, la ropa molesta menos / educación cívica es muerte

los himnos son para las musas / las fronteras para los conceptos

Ya no hay más Chile / pueblos crueles son ajusticiados

 ni siquiera ha muerto gente / sólo la cárcel que los cobija

los pueblos bárbaros de las afueras / desde Atacama y desde lo polar

a punta de temple e irracionalidad / botaron el Imperio

La tierra ha quedado desnuda / los campos sin dueño ni patria

los errantes ahora poblamos / el costado sureste de El Dorado

retirado el manto hecho de hilo de nación / el oro multicolor se revela

ante ojos apátridas llenos de infinito / ese que les tapaba la bandera

Moral y Muerte

MORAL Y MUERTE

Antonio Baeza, E. B. (2016)

La moral mata. Digase esto a partir de la idea de que ella impide una deriva infructuosa en la que, sin planearlo ni lograrlo, tenemos esperanza y cierta probabilidad de encontrar "maestros", "amigos", "herramientas" o, sobre todo, "refugios". Pero, como en un cuento de horror europeo, donde el bosque es hogar de belleza pero también de peligros -se entiende en una cosmovisión que promueve la vida urbana hace siglos; capitalismo-, tales refugios, cabañas de madera que guarecen de la nieve de las inclemencias, deben ser abandonados luego de un rato. Si no, los lobos pueden localizarte. O los cazadores psicópatas. La muerte, en primer lugar. La mala locura, en segundo lugar y tal vez. Permanecer es mantenerse detectable. El criminal que es localizado por vía telefónica por los policías debe moverse para no ser arrestado. Y sí, la moral impide esta vital nomadía. La policía, de hecho, siempre usará nuestra quietud como ventaja para su búsqueda o su vigilancia. Toda policía: La uniformada y la que vive en alguna lujosa oficina dentro del despacho de nuestra mente.

Los oasis pueden convertirse, fácilmente, en oasis de horror. Según Roberto Bolaño, podrían tender hacia eso. Es lo que plantea a partir de leer la poesía francesa del siglo XIX, de un fragmento de Baudelaire. Una de las galas de tal movimiento literario consistía, precisamente, en pensar en lanzarse en la deriva que impide la moral. No sé si se lanzaron o, en realidad, lamentaron las nulas seguridades que eso ofrecía, las inexistentes promesas sólidas de encontrar algo que les agrade. Se abre una molesta conjetura: Si se busca agrado, se encuentra desagrado. Si se busca desagrado, se encuentra agrado. Si se encuentra lo que se busca, muere la poesía. Si no se encuentra ni se busca nada, logra vida eterna la hipocresía. Aunque no tengamos idea alguna de la identidad de lo que se busca, siempre se busca algo. Y no vengan con mentiras sin arte. Si van a mentir, inventen algo bueno.

Bueno, la búsqueda caótica es lo que la moral reprime. Por eso los artistas, los creadores, son perseguidos en las dictaduras y en todo régimen injusto, a pesar de que sean absolutamente inútiles con las armas, flácidos para agarrarse a combos, cobardes como gallinas ante las piedras, asegurados y hedonistas como quien busca mantenerse con vida para seguir siendo nómades en su actividad creadora. El cardenal y el dictador se unen, precisamente, en la moral, pues la búsqueda caótica es el impulso humano capital de liberación. Y si alguien le vende que logró en su ciudad o en su país tal liberación o, peor aún, "la" liberación, dele un palmetazo. Lo diré entre signos de exclamación: ¡La Liberación es Nómade! Y le puse mayúsculas para darle la mayor potencia posible. Se supone que son elementos de la escritura que tratan de simbolizar lo que uno, en la oralidad, gritaría o remarcaría. Lo diré ahora con un poco más de calma para seguir con el tema: La liberación es nómade. Si usted arma con otros una revolución en su país y vence al tirano, instalando un nuevo orden, lo felicitaré y lo admiraré. Pero usted ya no es ahí un libertador. Usted, junto con sus compañeros, lo fue. Y liberar a su pueblo no es quitarle su verdugo, es lograr que quieran derribarlo. La liberación ocurre cuando se abandona la moral, no cuando se funda una nueva. Cuando el ser humano es capaz de arrojarse a la acción sin mirar nada más que un horizonte, no importando incluso la vida, porque ella ya no es vida, sino que muerte lúcida. La liberación es abandonar, no conquistar. Es dejarlo todo por nada, renunciar a vivir para lograr vivir.

La moral es la supresión de la ética. Es un mandato que, en su existir mismo, implica suponer que sus súbditos carecen de todo criterio, bondad o, incluso, humanidad. Se trata del mandato que se exige a sí mismo cual si nada debiera darse a cambio, a reciprocidad. Sí, la palabra "reciprocidad" es necesaria en tiempos en que la expresión "a cambio" ha sido secuestrada por la boca del mercado y nos lleva a todos a concebir que todo "intercambio" es "comercio". La moral exige el cumplimiento del deber sólo por el deber, al estilo de la máxima kantiana. Exige la reacción correcta y castiga cualquier otra. Aunque el sistema de transportes de tu ciudad sea una mierda, debes pagar igual el pasaje. Será "moral" hacerlo. Será, por tanto, inmoral negarte a pagarlo. La ética liberada de la moral definirá si se paga o no el pasaje de acuerdo a su soberana consideración de la situación y, generalmente, el fenómeno ético es un encuentro, una serie o árbol de gestos que se responden unos a otros a partir de la valoración que ofrecen cada uno de ellos. No seria descabellado poner sobre la mesa una frase tan atrevida como la siguiente: Sólo sin moral hay justicia.

No hemos logrado nada

NO HEMOS LOGRADO NADA

Antonio Baeza, E. B. (2016)

Sea esta una epístola a mi generación

La que se tomó universidades y colegios

El mismo año en que murió Camiroaga

Un año antes del malinterpretado fin del mundo maya

Leyendo con cierto asco una página de mierda

"Noesnalaferia" se llama, ventanilla de la Jota

Un artículo homenajeando a un reggeatonero

y que trataré de citar aquí, ahora

dentro de este poema, sin perder ritmo ni alma

Un párrafo reza lo siguiente, dos puntos

"Los cimientos institucionales de la nación

se remecían entre gorros, chalecas

tomas universitarias, tragos, fiestas

y su ineludible baile"

Cierro comillas, miro el techo

Respiro, pienso, respiro

¿Qué mierda acabo de leer?

¿Le habrá hecho siquiera cosquillas al poder

todo lo que ocurrió el 2011?

¿Acaso poner en la discusión general un tema

es un acto revolucionario?

¿Qué cimientos de la institución se remecieron?

¿Estuvo en peligro el Código Civil?

¿Estuvo en algún peligro la Constitución

como si el movimiento hippie

de marcar los votos con una A y una C

hubiese sido una tremenda amenaza?

¿Temblaron acaso los poderes del Estado?

¿Temblaron acaso las Fuerzas Armadas?

Carabineros de Chile creció gracias a las marchas

No se derogaron leyes injustas, se aprobaron más

¿Estuvo en peligro el orden republicano?

¿Estuvo en peligro algún mínimo ácaro

del mínimo tejido

del mínimo calzoncillo

del diputado más modesto de la derecha?

Claro, ahora dirán que "los saqué de contexto"

¡A la mierda con esa mentira del "contexto"!

Con el contexto se oprime, con el contexto se escapa

Con el contexto puedo decir para después desdecir

El contexto deshumaniza la palabra

Y si quiero pretender ser una vía escrita

que represente al pueblo y se dirija hacia una revolución

Lo primero es convertirse en sacerdote de la palabra

en un fraile con votos de pobreza ante los pretextos

Sí, contexto es pretexto, es resguardar el texto

Es renunciar al riesgo de muerte por escribir

Es negarle cruelmente su identidad a cada palabra

A cada frase que, a la vez, es un libro

Es saber que cada letra es capaz de responder por sí misma

Y no apelar a padrinos difusos

Como el cardenal que somete a los indios

con el temor de Dios

No hemos logrado nada, sépanlo

Absolutamente nada se ha ganado

No sé como sus conciencias duermen tranquilas

viendo cómo gran parte de la población chilena

Cree en ustedes como seres distintos, incorruptibles

Cuando en las universidades ustedes oprimen

Cuando los colectivos universitarios mueven plata

Mueven influencias, mueven el culo con el reggaeton

Se llenan la boca con el feminismo escuchando Calle 13

Y usan la pachanga y reggaeton como aparatos

Como instrumentos proselitistas casi hitlerianos

Y no se diferencian en nada de Hitler ni Pinochet

Ni de Lagos, ni de Frei ni de Freezer ni de Cell

Porque cuando yo me acerqué a algunos de ustedes y creí

Porque cuando ganamos el centro de estudiantes

como quien gana un campeonato, por la chucha

Me dejaron a cargo de la difusión cultural

Y yo, estúpido ingenuo, pensaba que era para la facultad

Y era en realidad para el maldito y podrido colectivo

Y armamos una tocata, y vinieron unos cabros de Valpo

Trayendo la batería a la rastra para hacer un poco de rock

Y ustedes los bajaron, los mandaron a la mierda

Que la gente se esta yendo, que la gente quiere reggaeton

¿Dónde conchadesumadre se les cayó la revolución de la boca?

Tenían una planilla de Excel con todos los estudiantes

De verde los ganados, de rojo los contrarios

Verde claro los que había que ir a mover

Y así las compañeras populares que te hablaban el primer año

Que después jamás te dirigieron la palabra

Un día escarbaban en sus recuerdos

que cómo se llamaba este weón

Y te saludaban con un cálido y falso abrazo

Y te preguntaban un rato de tu vida, sin dejar de mover las manos

Como quien quiere ir a mear al baño

Pero la incontinencia no era de orina

La incontinencia era de consigna

Y cuando no aguantaban más, te preguntaban si votaste

Y te recordaban que ellos eran los buenos, los otros los malos

Y yo no sabía si comer carne de chancho

O comer carne de cerdo

No hemos logrado nada, absolutamente nada

¿Cuando se les ocurrió eso de la alegre rebeldía?

Que la revolución se hace bailando, que la revolución se hace cantando

Que hay que vestirse de zombies para aterrorizar a La Moneda

Si estás alegre, no te rebelas

Si pretendes sonreir para ganar más adeptos

No eres muy distinto a Coca Cola o la tarjeta Presto

Porque yacen en las telarañas

De lo políticamente correcto

La presa preferida de los ideólogos del capitalismo

Y entonces ¿De qué mierda les sirvió leer tanto?

¿De qué sirvió recitar de memoria a los próceres

de revoluciones que usaban otros alfabetos?

Cuando logran convertir sus luchas en mandatos morales

Pronto las verán en la tele como comerciales

Y les encanta burlarse y tirar mierda al enemigo

Y cuando el enemigo responde lloran y denuncian

¡Si quieren que la cosa cambie, hay que ir a morir!

¡Si eres combatiente, recibe con temple el palo del paco!

La revolución no se hace bailando, la revolución es fuego

Y no fuego de reggaeton, es fuego en Chilevisión

Fuego en El Mercurio, fuego en la Escuela Militar

Trasladar los desmanes de la Alameda a Vitacura

Y que la prensa te trate de terrorista y de violento

Que tu familia decida no hablarte nunca más

Que tu universidad te expulse por considerarte peligroso

Que sientas el miedo de quien atraviesa el punto de no retorno

Ese que decreta ¡Victoria o muerte!

Y de verdad "Victoria o Muerte", no "Victoria o TV Cable"

No "Victoria o Facebook", no "Victoria o baile"

Ahí, amigo mío, amiga mía

Ahí yo mismo tomaré una máquina de coser

Y en sus ropas coseré la palabra "revolucionario"

Porque para ser revolucionario, hay que ser un asceta

Un monje sin religión pero con espíritu estoico
¿Y me preguntas ironicamente que si Camila Vallejo por ser comunista
debiera vivir debajo del puente?
¡Sï! ¡Debiera vivir debajo del puente y sin agua potable!
Hay que renunciar a las comodidades para combatir
Porque es el sistema que puso el yugo sobre tí
Es el que disfraza ese yugo de comodidad
Y si vamos a radicalizarnos
Póngase el disco Tarkus de Emerson, Lake and Palmer
Usted no necesita música que lo distienda o lo relaje
Usted necesita una música extrema
que sea como bomba de racimo en su cabeza
Y no seguir idolatrando a blinblineros asociados al narco
Y no comprarle lo popular a Noesnalaferia
ni a tanto cantautor fascista disfrazado de lana
(engañándose hasta a sí mismo)
Y no creer en falsas gratuidades
En falsas representatividades
En falsas banderas
Porque, por ejemplo
hay que conocer el peso de la hoz y el martillo
Para cargarlos con dignidad en una bandera

No hemos logrado nada, amigas y amigos

Estamos igual que en Mayo de 1976

El mismo monstruo que vino a instalarse

Hoy te vende tu revolución media disfrazada

Tus consignas son cobre que te venden hecho cables

Tus consignas son litio que te venden hecho baterías

Y tú les sigues regalando el patrimonio de la resistencia

Con tus poses sin sustancia y tus homenajes y repudios

Y sí, tienes razón, yo no soy un guerrillero

Soy alguien que escribe y que así no cambia el mundo

Tengo menos incidencia que una patada a un barco

Y soy también un cobarde empedernido

Me gusta tomar Coca Cola, a veces voy al McDonalds

Y te he visto ahí, con bajón, pidiendo cuarto de libra

Sí, soy un cobarde

Sé ante la mole que debo enfrentarme

Y siento el deber de hacerlo, y no me atrevo

Y dirás que sólo hablo pero que acciones no despliego

Y si, me dedico a promover una mirada amarga de lo que ocurre

No pesimista ni amargada, sino que amarga

Porque no podemos encontrarle dulce al vinagre

Ni podemos encontrarle flor al petróleo

Y prefiero ser cobarde reconocido, incómodo y culposo

Que creerme justiciero sin culpa, cómodo y soberbio

Porque al menos mi incomodidad me moverá a algo

Y ese algo será parte de un futuro de valentía

Un futuro ojalá cercano

Pero usted, con su conformismo inconformista

Se quedará allí, para siempre

En la actitud correcta

En el partido correcto

Con las palabras correctas

Con los libros correctos

Con la estrategia correcta

Con las alianzas correctas

Inamovible, en la virtud revolucionaria

De quien dice cambiarlo todo cuando no está cambiando nada

A Lucía Hiriart

A LUCIA HIRIART

Antonio Baeza, E. B. (2016)

Señora Lucía, yo nací en el 88', en Pitrufquén

Nací una semana después del plebiscito

Mi mamá cuenta que los militares la sacaron de la fila

La dejaron que pasara altiro a votar

Los pelados con tremendas metralletas en mano

Y no me refiero al pene, señora, porque la gente se ríe

cuando digo que tenían tremendas metralletas en mano

Me refiero literalmente a metralletas, armas de fuego

que matan gente, que no disparan semen

Dejemos la metáfora para unos versos después

Dejémoslo en veremos, porque la metáfora es caprichosa

Si quiere venir viene, si no, no nos queda más

que preparar este pastel con lo crudo de lo literal

Bueno, mi mamá pasó a votar ese 5 de octubre

Día miércoles, si no me equivoco

Me cuenta que votó que sí, aunque quería votar que no

Pero venía yo en camino y eso le dio miedo

Podían haber cámaras grabando

¿Qué garantía de proceso democrático podía esperarse

De un régimen que ponía corriente en las vaginas

en los testículos, en los pezones?

Y yo mientras, pateaba y pateaba

Podría decir que le estaba animando a votar no más que NO

que el futuro iba a ser mejor

Pero, mentira, era un feto, no tenía respiración propia

Ni alimentación propia, ni nada propio

Era parte de ella y, la verdad, simplemente pateé

Y que feto ingenuo habría sido

Si realmente yo hubiera querido inducir el voto de mi madre

pensando que durante mis primeros años

Habría llegado la alegría publicitaria de los renovados

Porque, señora Lucía, esos fueron sus hijos

Escaparon, lloraron, vivieron afuera

Y no sé qué mierda aprendieron allá

Que llegaron con tantas ganas de perpetuar su linda construcción

además de beneficiarse con ella

Se fueron a Alemania Oriental y se espantaron del comunismo

Y pensaron que Allende era lo mismo

Y pensaron que así sería todo socialismo

Como si todas las cosechas de vino fueran iguales

Como si temieran instaurar una dictadura en Chile

Y hubieran decidido mejor dejar la que ya teníamos

No sé, no me lo explico muy bien

Señora Lucía, madre de todas las viejas culiás de este país

La verdadera dictadora, como muchos saben

Yo nací en Pitrufquén, como le contaba

La mal llamada "Región de la Araucanía"

Región donde todavía gana la derecha en las elecciones

Me refiero a la derecha proclamada como derecha, ojo

No a la derecha que era izquierda que ya no es tan izquierda

Que se movió a la derecha pero integrando a la izquierda

derechizando la izquierda, izquierdizando la derecha

No, me refiero a la derecha, derecha, ultraderecha

La que manda a matar a los mapuche

La que quitaba las uñas y los dedos con galleta

La que metía electrodos en el ano de compatriotas

la que acribillaba hasta desintegrar seres humanos

La que hacía arrancar de las balas a adolescentes embarazadas

La que fusilaba a los activistas de Neltume

En el puente de la entrada a Villarrica

Tiñiendo de sangre los salmones del Toltén

Esos mismos que probablemente le servían en bandeja de plata

sus amigos agricultores cuando los visitaban

los que les prestaban las camionetas para los asesinatos

La derecha pro-vida, esa misma

Sí, nací en Pitrufquén, donde hay una población

a la que le llaman "La Pinochet"

Quizá para darle las gracias por el Festival de Viña

O por la venida del Santo Padre Juan Pablo II

O por limpiar las calles de vida por las noches

Por suprimir la delincuencia de la vía pública

Y trasladar lo sangriento a lo secreto

Para que sea más macabro, cruel y despiadado

¡Que no se vea pelusón robando ni asaltando en la calle!

¡Que le aprendan a los milicos, que matan sin mostrarlo!

¡Que le aprendan a los milicos, que matan a los correctos!

Le hicieron quizás esa población a su marido

Para darle gracias quizás por la televisión

Para que la gente no ande pensando en leseras como la política

Ni ande tan ociosa como para leer o jugar

Ni se sienta tan sola como para juntarse con otras personas

"Gracias por la televisión" le dice Pitrufquén, señora Lucía

Se lo dice casi todo Chile, señora Lucía

Menos mal que cuando me cambié a vivir a Villarrica

Llegaban dos canales todos cagados, con señal de mierda

Así pude salir a bañarme al lago con amigos

Así pude salir a callejear sin parar, con amigos

Y que me perdone la gente de mi amado Pitrufquén

Pero allá llegaban los cinco canales de aquel entonces

con la señal nítida y clarita de aquellos años

Y automáticamente, la gente era más estúpida que en Villarrica

Automáticamente, la hipnosis surtía efecto en las conciencias

Y usted, señora Lucía, fue la estrella televisiva del régimen

Enseñándole a las dueñas de casa a hacer sopa de miga de pan

Señora Lucía, no tengo mayor asunto con su muerte

No sé si quiero que se muera luego o que no se muera nunca

La muerte es un tránsito, nada más

Es como si me preocupara de sus viajes a Londres

O de algún viaje a El Melocotón

Ni siquiera me preocupa si irá al Cielo o al Infierno

Bueno, si quiere ir donde su esposo, váyase al Cielo

Pinochet está en el Cielo, a la derecha de Karol Wojtyla

Y que no le extrañe, porque fue un gran cristiano

Porque combatió a los enemigos de las cúpulas clericales

Porque dio espacio a la gran Obra, el Opus Dei

Debe estar vestidito de blanco, con alas de ángel

Aparte, Satanás es demasiado astuto y bueno

Como para aceptarlo allá en el Infierno

Donde fueron enviadas las brujas y los herejes

Donde arden los suicidas

Donde los homosexuales pueden follar y besarse

Sin que nadie los moleste ni los condene

Donde se calientan el la fogata

Todos los que murieron de hipotermia en el mar

Amarrados a un riel, tratando de salir a flote

Donde las mujeres violadas y asesinadas por los soldados

Donde los estudiantes que no volvieron en el verano

Donde los mismos libros de Marx y Engels son fogata

Porque todos ellos eran impíos

Todos ellos fueron maldecidos por El Vaticano

Todos ellos ni siquiera fueron admitidos en el Cielo

Ese espacio blanco, en las nubes, dominado por hombres

Donde no existe la noche para las fiestas

Donde no existe la melancolía para el arte

Donde no existe la sed para el vino

Donde no existe el mal para que exista el bien

Váyase al Cielo si se muere, señora, al Cielo

Y disfrute mientras pueda

porque nosotros, simios en un circo de injusticia

Algún día haremos caer el Cielo

A piedrazos